Le pli métallique des canettes de pils écrasées remonte dans le wagon comme de l’électricité. Une chanson monte : « son nom est Johnny, Johnny putain de Stones, de-der der der der der de-de-de-de der ». Une annonce : « station la plus proche, Olympiastadion ». Une autre chanson : « Phil Foden est en feu et il joue contre les Allemands hors du parc. » Les portes s'ouvrent. L’air sent la sueur, la pisse, la saucisse et le possible.

Il y a un montage sur grand écran. Il y a quelques rondos sur le terrain. Il y a un hors-d’œuvre musical largement oubliable qui ressemble à un groupe de gars coincés sous les décombres d’une discothèque effondrée, criant à l’aide sur un rythme disco percutant. Des fanions sont échangés. Des drapeaux drapés sur les barrières comme des serviettes de plage. Les Espagnols étaient largement en infériorité numérique. Cela pourrait être Benidorm ou n’importe où.

Ils sont venus comme ils peuvent, en voiture...
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